La Dignité des Psychopathes – Frédéric Paulin

Sigmaringen,
fin octobre 1944.

Il n’y avait pas grand-chose d’autre, dans les rues de la ville, que des petites crapules et des gros salopards, leur famille et leurs obligés. Des êtres qui, pour des raisons différentes, risquaient douze balles dans la peau s’ils remettaient les pieds en France. Beaucoup s’étaient encombrés de leur femme et de leurs enfants, d’autres de leur maîtresse, certains d’une vieille mère ou d’un frère idiot, l’un avait même sauvé son chat de la débâcle. Mais tous avaient manqué leur chance, ils le savaient désormais.
Les petites crapules en avaient croqué plus souvent qu’à leur tour durant les quatre années qui venaient de s’écouler. A circonstances historiques exceptionnelles, évolutions sociales contre-productives possibles, pourrait-on dire. Car sans la guerre et surtout sans son avatar, la collaboration, les magouilleurs miteux, les petites frappes vicieuses, les porte-flingues de dernière catégorie n’auraient sans doute pas trouvé employeurs si peu regardants. Et leur ascension professionnelle n’en aurait pas été aussi rapide. De la dégueulasserie comme tremplin de carrière.
Et pour tout dire, les gros salopards, eux, ne composaient pas la majorité des fuyards. Mais ils en constituaient d’une certaine manière l’ossature. Les plus beaux spécimens, les Déat, Luchaire, Brinon, Doriot, Darnand et toute leur clique, avaient souvent trouvé refuge dans les chambres ou les soupentes du château qui surplombait la petite bourgade de Sigmaringen. Auprès du Maréchal. Comme si l’aura décrépite du vainqueur de Verdun avait encore pu les protéger des foudres qui n’allaient plus tarder à les frapper. Comme si la vieille carcasse du chef d’un État disparu eût pu encore les adouber et les mener au pouvoir suprême, celui de dirigeants d’une France qu’ils avaient pourtant laissée derrière eux en venant à Sigmaringen.